Por que " Dialogos con un Muerto "

Solo existen dos tipos de hombres ; los vivos y los muertos

Escribo bajo el dolor, y me importa únicamente hacer sensible el mundo que viene a mí
desde fuera, o sale de mí, desde dentro. Esto vale tanto como una lucha interior.

Poesía es el mundo, por supuesto. Y el poeta es un anarquista de la realidad o peor aún , no conoce la realidad , por que vive , muy por sobre ella o muy baja ella .
J.P. Richter dijo "La poesía es el único mundo separado que existe dentro del mundo "
y cuanta razón tenía, o acaso cada poeta no es un soñador de deseos castrados.

La poesía es una petrificación pura del deseo de lo poético imponderable: Hacer poesía duele,un poema se hace con delirio , con dolor , el mejor poeta es el que esta cercano a la muerte.

" Ah , muerte ven , te necesito
cerca para escribir mis versos
dimelos Tú , por más adversos
me sean, dicta lo que escribo "
Armando Uribe Arce ( poeta Chileno )

La poesía de Mistral, Neruda, Huidobro, Pablo de Rokha, Parra, Rojas, Teillier o Lihn, pero también la de Pezoa Véliz, Rosamel del Valle, Carlos de Rokha, Zurita, Millán, Rubio, Barrientos, Stella Díaz, Hahn, Martínez o Harris, convierte en tradición de escritura las ficciones del diálogo del poeta con la muerte.

En el horizonte humano, la muerte no es lo que está dado, es lo que hay que hacer: una tarea, aquello de lo que nos apoderamos activamente, lo que se hace fuente de nuestra actividad y nuestro dominio , todos vamos a ella , todos la negamos , salvo los hombres
muertos , los poetas , que juegan con ella , viven de ella .Juegan con el dolor , el propio , el de otros , que más da , dolor al fin , dolor que crea.

Que es un poeta , escribir para morir , morir para escribir , ¿Que es primero , que es segundo ?
Para escirbir poesia hace falta la locura ,o dicho de otra forma , todo poema es un delirio controlado . Para algunos , al dictar lejos de lo real , se vuelve falso , esos son lo no creyentes , son los " No poetas " los que viven sobre la tierra y conviven con otros "No poetas.

Aristóteles juzgando a Homero pronunció el veredicto nefando: “Los poetas mienten mucho.” y de ahí la voz corrio urbi et orbi.

De ahi en adelante , cuan dificil , es creer en los poetas , aquellos que mutilan la realidad , trasgreden los espacios , viven en sus espacios oniricos , sueños velados , que vuelcan en el papel .

Un poeta , no es un hombre vivo , esta muy lejos de este mundo ,oscilando
entre dos mundos, bajando y subiendo, recorre niveles del ser hasta alcanzar la “divina
nada”, si no es que se expande en “la infinita multiplicidad”.

No soy poeta , solo soy una visita temporal , muy temporal de este mundo .

No trasgredo la realidad , vivo de ella , no juego con el dolor , soy parte de él .

Oh!!! Poesia ingrata, etilica realidad , que me hizo soñar , por un momento ,
nada , en realidad nada me deja , solo una sensación de , deseos , sueños , que jamas existiran